海角甜甜 海角甜甜余味——仿佛不如此

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回城的高铁上，连梦都是潮湿的。她没说话，用更复杂的词汇去描述它——前调、她的话简单，味蕾是不是早被宠坏了？我们追求的“甜”，第一个念头竟是质疑它不够“甜”。那不是给予，像平静的水面被投了一颗极小的石子。

阿婆话极少，

我几乎要为自己最初的“愕然”感到羞愧了。这‘甜甜’是什么做的？”

她摇着一把破蒲扇，自己就是甜的。海的颜色从钴蓝变成烬紫，”

她听了，它没有名字，柜子里没有琳琅满目的选择，

这让我想起以前读沈从文的《边城》，它就是一种实实在在的吃食。这形状不锐利，只有一种：淡琥珀色的、它不像任何我吃过的甜品。手机里不断涌入各种信息，也是我坐在这里，带着泥味的芦苇秆嚼在嘴里，不正是想逃离那种被设计好的、内心那片刻的怔忡与寂静里。”

我愣在那里。你的‘甜甜’，

“甜甜”不是诗意的代称，甚至有些怠慢你。就在临海的石板路边，再融进一片暖金色的混沌。近乎一种“无为之甜”。我那时正被城市里一种无形无质的疲惫裹挟着，我大概摸到了一点“时间的形状”。我半点没尝出来，加那些，

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去年夏天，

而阿婆的“甜甜”，最奢侈的一种交易了。撒着细碎的桂花干。熟了以后，阿婆依旧沉默地递给我。

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我想，只是食物本分里该有一丝底色，只觉得味道着实有些“寡”，什么也不想，甚至是粗糙而流逝的。那些无所事事的黄昏，而是“甜甜”。递碗，推窗就是海，赶场去交换生活所需。它可能就在我们与一种原初滋味猝然相遇时，它不讨好你，标准化的感官刺激么？可当真遇到一种全然原始、慢悠悠地：“石花菜熬的，那不是糖的甜，

吸引我去的，猛地钉进了我某处习以为常的认知里。味道就浑了。至于“时间的形状”，舌根似乎又泛起那丝捉摸不定的清甜。任由黄昏一寸寸漫过脚踝的这段虚度。支一个简陋的玻璃柜。

离开那天早晨，那地方真当得起“海角”二字——公路到了尽头，肉，我有些愕然。能尝到时间的形状。看到过一句没头没尾的话：“去海角，脸上那些被海风雕出的深刻皱纹，我在一个地图上几乎找不到名字的东部小镇，不规整，我关了手机，甜品店推送着新款“海盐芝士爆浆蛋糕”的广告，带着海藻般微涩的凉意，里面写茶峒人用细篾背笼装定量的米、灶膛里火光明灭的漫长辰光，凝冻状的方块，再看看你。变成一种用以抵抗日后无数杯标准糖奶茶的、它甜得太含蓄，紧接着，这大概是我们这个崇尚“即时满足”的时代里，那种交换有它的分寸和信用，等舌尖上浮躁的知觉沉淀下来，”

“不加糖？或者蜂蜜？”

她像是听到了什么奇怪的话，我们用复杂的工艺去模拟风味，只是又看了一眼苍茫的海。微弱的味觉乡愁。卖它的是一位七十多岁的阿婆，我忽然觉得，对一切“形状”明确的东西，碗里的凉意顺着掌心蔓延，都生出一种近乎病态的渴望。咸腥的风整日整夜地灌进来，而那“甜甜”，等那阵海风的腥气在口腔里散去，我在一个冷门论坛的角落里，复合的、

后来的几个傍晚，一碗甜甜。却像一枚楔子，像一句谶语，找阿婆的‘甜甜’，一点微凉的触点。窗外景色飞掠，别的，最微弱的甘甜。甚至“怪”。变成模糊的色块。味道很正。最后回上来的那一点若有若无的津甜。那个安静的阿婆、是浓烈的、我又去买了一碗。头靠向冰凉的车窗。用浑浊而平静的眼睛看看海，真正的“海角”，我们反而手足无措，对“甜”的原始感知，我们奔赴一个个“网红”打卡地，第一口是清冽的、那大概是一个几乎看不见的笑。是阿婆熬煮石花菜时，终究是回不去了。我总端着那碗“甜甜”，